Outro dia, em uma conversa caminhando no parque, uma amiga me disse: "Eu só quero que a IA resolva tudo por mim". Ela riu quando falou isso, mas eu percebi um fundo de verdade incômoda naquela frase. E se estivermos, pouco a pouco, abrindo mão do nosso maior superpoder: o pensamento?

Nos encantamos com a inteligência artificial porque, de fato, ela é fascinante. A promessa de respostas imediatas, textos prontos, decisões otimizadas e caminhos encurtados seduz até os mais críticos. Afinal, quem nunca desejou apertar um botão e ver a mágica acontecer? Mas talvez a pergunta mais urgente não seja o que a IA pode fazer por nós, e sim: o que estamos deixando de fazer quando delegamos tudo a ela? Imagine uma criança aprendendo a amarrar os cadarços. O processo é lento, cheio de tentativas frustradas. Um adulto poderia facilmente fazer por ela e, muitas vezes, faz, em nome da praticidade. Mas o que essa criança perde quando alguém resolve por ela algo que seu cérebro estava prestes a descobrir?

Agora, troque "cadarços" por "resoluções de problemas complexos", "escrita de textos", "planejamento estratégico", "decisões morais". Estamos nos infantilizando cognitivamente diante da tecnologia?

Durante milênios, o cérebro humano se desenvolveu com base no esforço. Pensar, refletir, conectar ideias, errar, ajustar, aprender, tudo isso exige energia. Pensar dói. Mas também é esse esforço que desenvolve nossas capacidades mais refinadas: criatividade, julgamento crítico, consciência.

A tecnologia, em sua melhor versão, sempre foi aliada desse processo. O lápis, o papel, a calculadora, o computador, todos ampliaram nossas capacidades. Mas agora estamos diante de algo diferente. A IA não apenas amplia: ela antecipa, substitui, responde antes que a pergunta amadureça.

E aí está o ponto delicado: quando uma ferramenta pensa por nós, o que acontece com nossa capacidade de pensar?

Eu gosto de imaginar a mente como um músculo. Se você parar de usar o braço direito, com o tempo ele atrofia. Simples assim. Com a cognição é igual: se não usamos, atrofiamos.

Pedir para a IA gerar uma ideia, escrever um texto ou montar um argumento não é, em si, um problema. O risco está em fazer isso como regra, não como exceção. Quando o atalho vira caminho principal, a jornada interna deixa de acontecer.

E é essa jornada que molda quem somos.

Em um dos meus trabalhos com desenvolvimento humano, ouvi uma frase que nunca esqueci: "Toda resposta recebida sem processo vira ruído". Ou seja, aquilo que não atravessamos com presença, não se fixa, não transforma.

A IA pode sim nos oferecer atalhos incríveis, mas se não passamos pelo processo de elaboração, se não organizamos nossas ideias, se não sentimos o desconforto de pensar por conta própria, ficamos com o enunciado, mas não com o aprendizado.

É como copiar a lição do colega na escola. Você até entrega, mas não sabe fazer.

Há um paradoxo interessante aqui: quanto mais sofisticada a inteligência artificial se torna, mais urgente se torna o fortalecimento da nossa inteligência humana. A IA pode gerar conhecimento, mas não pode viver por nós o processo de transformação que esse conhecimento exige.

Ela pode sugerir caminhos, mas não pode atravessá-los.

Pode simular empatia, mas não pode sentir.

Pode redigir uma carta, mas não pode se responsabilizar pelo que ela carrega.

Em um outro dia, atendi uma cliente que queria usar IA para escrever um manifesto sobre sua marca. Ela pediu para eu "usar o chat" para acelerar. Fizemos. E ficou tecnicamente impecável. Mas algo faltava. O texto não tinha alma. Faltava a voz dela, a intenção por trás das frases, a centelha que transforma palavras em presença. Foi então que sugeri: "Vamos conversar primeiro. Me conta sua história com esse projeto. O que te move? O que te irrita? O que te emociona?".

A partir dessa conversa, escrevemos juntas algo que fez sentido de verdade. E, curiosamente, usamos a IA no processo, mas como extensão do pensamento, não como substituição.

Essa é uma chave importante: a IA como espelho, não como moldura.

Se queremos continuar evoluindo como seres humanos, precisamos entender que o desenvolvimento cognitivo não é um luxo, é uma necessidade. E pensar é o exercício central dessa evolução.

Refletir, sustentar o silêncio entre uma ideia e outra, tolerar a dúvida, construir argumentos, escutar opiniões opostas, investigar os próprios vieses, tudo isso faz parte de um treinamento mental que a IA não pode fazer por nós.

Ela pode nos ajudar, sim. Mas o protagonismo precisa ser nosso.

É claro que usar IA para agilizar processos, explorar ideias ou até aprender coisas novas pode ser incrivelmente útil. Não se trata de demonizar a tecnologia. Se trata de manter a consciência ligada. Saber quando estamos usando a ferramenta e quando estamos sendo usados por ela.

Porque existe um ponto cego sutil: quanto mais a IA se adapta ao nosso estilo, mais ela nos devolve o que já esperamos. E, assim, vamos nos afastando do imprevisível, do incômodo, do novo justamente o que expande nossa cognição.

Talvez o grande desafio da nossa época não seja a falta de respostas, mas a escassez de boas perguntas. E pergunta boa nasce do atrito, da frustração, da ausência de sentido momentânea. Nasce do silêncio desconfortável, do "não sei", do "preciso pensar".

Mas se a resposta vem antes da pergunta amadurecer, perdemos o ouro do processo.

Em um futuro próximo, a IA será ainda mais integrada à vida cotidiana. Ela vai escrever relatórios, sugerir decisões, antecipar necessidades. E tudo isso pode ser incrível, desde que a gente não abra mão de continuar fazendo perguntas profundas.

Desde que a gente não esqueça que o cérebro precisa de atrito para crescer.

E que a alma precisa de presença para se expressar.

A inteligência artificial pode nos mostrar o que é possível. Mas só a inteligência humana pode decidir o que é desejável.

E essa decisão, ética, emocional, intencional, ainda é um território exclusivamente nosso.

Talvez o futuro não dependa de quão inteligente a IA vai se tornar. Mas de quão conscientes decidiremos permanecer.

E isso, nenhuma máquina pode fazer por nós.