Atacama

La lluvia cayó en agosto pasado,
En el desierto de Atacama,
Entre Copiapó y Vallenar.
El cielo no había derramado una lágrima
Desde hace cinco o seis años.

Milagrosamente,
El suelo inerte y polvoriento
Se cubrió de flores.
Parterres rosados aquí y allá,
Texturas verdosas y azuladas,
Aromas robados de la floración.
Los valles más regados
Alcanzan un rosa brillante.
El desierto florido
Es la gran anomalía del momento.

Me gusta esta paradoja del desierto.
Todo falta y se vuelve escaso.
Los que viven allí
Parecen salir de la nada.
Como Juan, sexagenario,
Encontrado al borde de la panamericana n°5,
Con el rostro joven y redondeado,
Arrugado por el sol,
Resumiendo con sarcasmo
Lo que los chilenos piensan de su país.

El difunto Augusto Pinochet,
Sigue siendo un símbolo político inquebrantable.
Sus sucesores han sido pálidos administradores.
El MIR revolucionario y los militares
maniobraron en la sombra,
Como el general Bachelet,
Cuya hija presidió como progresista victimizadora.
Piñera fue posteriormente un progresista complaciente,
Luego Boric intentó en vano atacar la Constitución.
La nebulosa «globalista», añade Juan,
No es ajena a este asunto.

Me cuesta creer que este hombre honesto,
Surgido allí, al borde de su colina,
Pueda pinchar el absceso
De este trasfondo geopolítico.

Él sabe muy bien
La historia desviada de los chilenos.
En 1973, Fidel Castro y Augusto Pinochet,
Ambos aliados de los EE. UU.,
Se apoderaron del país.
Los militares reprimieron,
Excepto numerosos cuadros revolucionarios,
Mientras aplicaban los planes económicos
del Chile Project.
La Constitución fue sustituida
Por una democracia ficticia.

Como en otras partes del continente,
El pueblo chileno,
Que enarbola obsesivamente su bandera tricolor,
Es huérfano de su república.

Al saludar y oír los demás en la calle,
¿Cuántas veces he oído
las alusiones nostálgicas
a ese pasado violado y alejado?

En las orillas de la Panamericana,
También vi al pueblo chico de los inmigrantes,
Que choca con los autóctonos
Desde la apertura migratoria de 2012.
Mientras algunos causan problemas,
La mayoría trabaja por poco dinero.
Marino, peruano de Ayacucho,
es vendedor en Copiapó;
Rodrigo, bajado de Bogotá,
Vulcaniza cámaras de aire
a la entrada de Trapiche.
Gloria, boliviana, cocinera en La Serena,
Percibió la pandemia como una prueba de laboratorio.
En cuanto a Edgardo,
Ex coronel venezolano,
Se exilió con su familia de Carabobo
Después de recibir trece balas en el cuerpo
Por no arrodillarse ante Maduro.
Esto ablanda un poco el ostracismo
Manifestado por los chilenos.

Quería hundir en lo real,
Ahí llegó al galope,
Por la calle, desde abajo,
Por aquellos que se exponen.
Los sectores populares
Recuerdan el sentido trágico de las cosas.
Es una pena que vivan en los suburbios
de la política y la historia.

Valparaíso

Valparaíso aparece finalmente
Al final de la estrecha ruta costera
Que da la espalda, un poco más al norte,
Al bullicio de la carretera panamericana.

La ciudad multicolor y vertical
Se alza sobre su península
Bajo un cielo nublado,
Y exhala los aromas
De una gran ciudad marítima
Haciendo frente al Pacífico.

He llegado a mi puerto
Después de recorrer unos 2800 kilómetros
En mi carabela de dos ruedas,
Bañado por el sol, el viento, la niebla,
El polvo y las noches estrelladas.
El camino me recompensó a exacta medida
De lo que entregué.

Involucrado en un tierno cuerpo a cuerpo
Con la geografía y la naturaleza,
Viví momentos de vida aumentados,
De trascendencia, de encanto,
De encuentro y de alineamiento interior.
También tiempos muertos y de pruebas.

La aventura no es un episodio efímero
Arrancado a la gran topadora
De la vida cotidiana.
Es el aliento de la vida,
Una alquimia que nace
Cuando nos lanzamos con todo nuestro ser
Hacia una meta,
Creando en nosotros mismos el lugar soberano
Para acoger el mundo tal como es
Y embellecer nuestra experiencia.

Este contacto activo y fisiológico
Con la infraestructura del mundo,
Vale mil veces la pena vivirlo,
Siempre cuando uno se atreva y pague el precio necesario por eso.

He visto a las clases populares de Chile y Argentina,
Obreros, empresarios, productores rurales, comerciantes,
Dar la espalda a un sistema político
Que gira sobre sí mismo,
Ocupado en perfeccionar su depredación
Detrás del gran teatro partidista e ideológico.

En medio del pudor y de las sonrisas,
Oí a las familias
Dar testimonio de las dudosas heridas de la biopolítica
Infligidas durante la pandemia
Y difundida por un constante flujo ideológico.

La vida parece estar por encima de todo.
Muchos vislumbran este predominio planificado.
Pero incluso aquí,
En este finisterio austral del mundo,
La gangrena globalista vino a experimentar
Su ingeniería maquiavélica.

El camino me ha hecho tomar conciencia
Del corazón de la arquitectura imperial
Que se cierne sobre nuestras cabezas
Desde hace al menos ocho siglos:
El Templo de la Corona,
Recomposición de la Roma imperial,
No es solo un designio depredador.
Es la principal fuerza motriz de la Historia.
Mido cada una de mis palabras.

Lo queramos o no,
El futuro toma el camino
De un nuevo oscurantismo,
Acelerado por la deseada conflagración de Eurasia,
Para consagrar la victoria de un fascismo globalizado de nuevo cuño.
Este último es alentado por Occidente y sus supuestos enemigos.

La libertad, como suele ocurrir,
Está en juego.
La mía, hoy,
no puede ser más que orgullosa y soberana.
Agradezco profundamente al destino
Por ofrecer infinitas posibilidades para echar a andar la aventura
Y por haberme abierto muy grande los ojos.