Durante siglos, las teorías del restauro han estado centradas en la materia de una obra. Se restaura la piedra, el pigmento, el volumen. Se actúa sobre lo que puede medirse, limpiarse, estabilizarse.

Más allá del restauro de la materia

Este enfoque ha generado doctrinas consolidadas y ha sido indispensable en la conservación de numerosas obras de arte y arquitectura.

Sin embargo, cuando nos desplazamos hacia ciertos territorios y formas de vida, esta lógica ya no alcanza. Existen patrimonios que no se dejan restaurar, porque más que objetos, son vínculos.

No se trata necesariamente de ruinas o preexistencias visibles, más bien son presencias que habitan lo cotidiano: una forma de construir y habitar, una técnica ancestral, una memoria encarnada.

En estos casos, restaurar sólo la materia puede ser una forma de olvido.

Puede significar intervenir sobre la forma, mientras se desconoce o se desplaza a quienes aún la sostienen.

Se corre el riesgo de conservar la cáscara y perder el sentido.

Así, nos referimos a lo que hemos llamado Patrimonios Distantes.

Distantes no por su ubicación, sino por haber quedado fuera de los marcos normativos, fuera del foco institucional, fuera del mapa del reconocimiento oficial.

Distantes, también, de las formas tradicionales del restauro, que no alcanzan a verlos, porque lo que hay que cuidar no siempre tiene forma ni materia, pero sí historia, afecto, resistencia.

Sin oponerse a la restauración, esta Carta busca desplazar su centro.

Reconocer que el cuidado del patrimonio no es solo una operación técnica, sino un gesto ético, político y relacional. Y que intervenir en un Patrimonio Distante es, sobre todo, un acto de cohabitación.

Esta Carta no propone reglas ni recetas. Es un intento de orientar la acción allí donde no hay protocolos, pero sí memoria.

Allí donde no hay monumentalidad, pero sí persistencia.

Esta Carta nace de múltiples experiencias en territorios donde el patrimonio no está reconocido oficialmente, pero vive. Donde lo que persiste no lo hace por decreto, sino por la fuerza callada de una comunidad, una memoria, un habitar.

Lugares fuera del foco institucional, donde la historia no ha sido escrita con tinta, sino con barro, con madera, con silencio.

A estos territorios y formas de vida les llamamos "Patrimonios Distantes".

No porque estén lejos en el espacio, sino porque han quedado fuera del reconocimiento.

No porque sean menores, sino porque aún no han sido comprendidos.

Quien decide intervenir en estos contextos debe hacerlo con humildad, sin las certezas del experto, sin las herramientas cerradas del proyecto acabado.

Esta carta propone una orientación ética para ese gesto.

Reconocer como primer gesto

Antes de intervenir, detenerse. Reconocer implica aceptar la presencia de algo sin apurarse a definirlo. Dejar que el lugar hable con sus propios signos, incluso si no se ajustan a nuestras categorías. Reconocer no es capturar, es permitir que lo otro siga siendo otro.

Escuchar con todos los sentidos

Escuchar no es sólo oír: es prestar atención al ritmo del viento, al paso del agua, a las formas de habitar. Escuchar las voces humanas y no humanas. A veces esa escucha lleva tiempo, pero ya es una forma de intervención, de apertura, de disponibilidad.

Dejarse desplazar por el encuentro

Acercarse al Patrimonio Distante es aceptar que nuestras certezas pueden moverse.

Las herramientas que traemos quizás no alcancen. Y está bien que así sea. Intervenir desde el descentramiento es también aprender de lo que nos desacomoda.

Cuidar las presencias que no se nombran

Donde faltan planos o archivos, puede haber memoria viva. Lo que no ha sido registrado también sostiene sentido. En lugar de suplir lo que no vemos, podemos crear espacio para que lo oculto, lo susurrado, se manifieste con dignidad.

Valorar la potencia de lo cotidiano

Muchas veces el patrimonio no se encuentra en un edificio solemne, sino en un gesto repetido, una técnica heredada, una receta transmitida en voz baja.

Saber mirar lo aparentemente menor permite descubrir formas esenciales de habitar.

Ampliar la forma de mirar

Las tramas del lugar quizás no respondan a la grilla ni al plano. Tal vez se presenten en diagonales, curvas, ritmos orgánicos.

Las aldeas medievales de la Sabina, en Italia, son una buena muestra.

Leer con una mirada degeometrizada es permitir que la forma siga al deseo, a la historia, al cuerpo, más que al esquema.

Construir junto a las comunidades

La comunidad no es un dato externo ni un destinatario. Es parte activa del proceso, portadora de saberes, memorias, vínculos. Involucrarse con respeto y tiempo permite que la intervención sea compartida, situada, nutrida por otras voces.

Habitar como forma de intervención

A veces, intervenir no es dejar una marca física, sino compartir un tiempo, un gesto, una conversación. Estar con el lugar, habitar con otros.

Reconocer que todo proceso transforma y que esa transformación puede ser mutua.

Acompañar los procesos de cambio

Preservar no es congelar. Todo lo que está vivo cambia, y ese cambio también puede ser cuidado.

Intervenir en el Patrimonio Distante implica sostener las condiciones para que lo vital siga su curso sin perder sentido.

Dejar huellas abiertas

Las marcas que dejamos pueden ser ligeras, reversibles, generosas.

Pueden invitar a ser continuadas por otras manos, en otros tiempos.

No se trata de imponer una forma, sino de sostener un proceso que seguirá más allá de nosotros.

Una carta abierta

Esta carta es una invitación.

  • A quienes trabajan desde la arquitectura, la memoria, la antropología, el arte, la historia, la vida cotidiana.

  • A quienes se sienten incómodos con las formas dominantes de intervención, con los moldes rígidos y buscan otros modos de intervenir.

  • A quienes creen que el patrimonio no siempre grita, que a veces apenas susurra.

Puede ser reproducida, modificada, apropiada, compartida.

Es una forma de cuidado.
No busca clausurar, sino acompañar.
Es un mapa sin bordes.
Un acto de cuidado.