Avec la participation de : Désirée Nakouzi De Monte & Andrea Parenti of Collezione Nancy Delroi, Keunmin Lee, Shahryar Nashat, Steve Reinke, James Richards, Sibylle Ruppert, Diane Severin Nguyen.

Un choc sourd. Une brûlure vive. Un éclair de lumière éclatante. L'aveuglement passager qui s'ensuit à coup sûr. Porté assez fort, un simple coup de poing peut mettre un terme à tout, l'arrêt complet d'un corps qui s'effondre jusqu'à ce que, bientôt, nous touchions à une destination définitive et sans retour. Si une onde de choc profonde, qui se propage en ondulant, suffit à dérégler le fonctionnement normal d'un organisme, pourrait-on en dire autant de ces œuvres ? La matérialité rongée d'angoisse d'une image, dont toute la chair synthétique est interrompue par quelque glitch occasionnel, contamine ce qui l'entoure. Provoquant une douleur irradiante dans des corps sans frontières, un voir haptique qui pèse sur les points de pression du système nerveux, elle libère la forme et les images des entraves et de l'étau du sens. Chaque chose à sa place. Ce serait trop beau.

Dans un tour de force d'ingénierie philosophique, expérience sociale de rat de laboratoire qui a mal tourné (ou peut-être horriblement bien tourné), la conférence Schizo-Culture, tenue à l'université Columbia sur trois jours en 1975, a prouvé à quel point une réponse IRL à une société de contrôle pouvait être explosive. Rencontre combustible, en chair et en os, du haut et du bas, de la littérature expérimentale se voulant sulfureuse, mêlée à l'académisme de tour d'ivoire, à l'intelligentsia punk, à l'activisme irréductible, aux malades et aux pas-si-bien-portants, à la folie conversationnelle et à la politique terroriste, tous hurlant les uns par-dessus les autres et échangeant des coups de poing. La rupture sanglante de la politesse internationale, sa rate éventrée et suintante, fut le meilleur dénouement dont on ait pu rêver. Mais si rêver, c'est croire, sommes-nous royalement foutus ? Doit-on s'inquiéter que personne, surtout pas ceux qui étaient présents, ne se souvienne vraiment de ce qui s'est passé ? Ce qu'il en reste, c'est une reconstitution de scène de crime. Le bricolage médico-légal a toutefois ses limites.

Quelques années avant que des coups, physiques comme métaphoriques, ne s'échangent dans la forteresse Columbia, Gabrielle Wittkop racontait déjà, dans La mort de C. (1972), ad nauseam et avec une précision clinique, les possibilités infinies du meurtre présumé de C., l'éponyme, homme si imbu de lui-même et déjà assez putride de son vivant qu'il ne mérite même pas un nom. Le temps se replie sur lui-même, essayant différentes versions du même vêtement. Quel que soit l'enchaînement des faits, la myriade de causes, de la querelle d'ivrognes au racolage qui tourne mal, rien ne peut changer le cours de l'action : une mort agonisante par coup de couteau au foie qui, page après page, le réduit à « une bouillie noire et brune ». La Poupée russe originelle, acharnée à vivre mais mourant avant d'avoir eu son content, puis recommençant tout. L'adrénaline monte. La répétition engendre de l'(in)confort. Tant d'angles sous lesquels témoigner d'une même chose, un diamant brut entaille bien avant de céder au polissage.

S'il s'agit de distribuer des coups, les œuvres réunies ici échappent à la contrainte, elles contournent la question, guettant ce moment parfait, discret, pour porter un coup. Pas exactement embusquées, mais pas aimables non plus. La transmission est délibérément interrompue, pour ne reparaître qu'à pleine puissance, étranglant. Descartes avait tort. Je ressens donc je suis, images et formes traversant les tripes avant d'atteindre la moindre rétine ; les émotions fortes exigent un anesthésique pour la psyché, une transformation lente mais régulière en flaque baveuse de néant. Jusqu'à l'extinction des feux. Black-out. À quatre pattes, cherchant le sens à grandes goulées. Ensuite, debout autour des détritus d'un corps disséqué (c'est-à-dire ici et maintenant), un punching-ball dont les entrailles se répandent, regardant au fond de l'abîme, tentant de donner un sens à tout cela. Remontons un peu plus loin et, selon Aristote, c'est pour cela que nous continuons à regarder. Sans fondement, le sol se dérobe. Une cathédrale de merde, blessée mais encore debout, se pinçant pour s'assurer que c'est bien réel.

(Texte de Anya Harrison)